Poesía entre manos
No eres el viento que retuerce los cuellos de los cerros
No eres el viento que hace fracciones de los árboles
Eres el viento de la palabra libre.
No eres el río tunante que decapita los cañaverales
No eres el río madrugador que baila entre palizadas
Eres un río bello de palabras.
No eres el agosto de los ichales ayunos de llamaradas
No eres el agosto de los remolinos que mecen rastrojos
Eres el agosto mágico de la palabra.
No eres el mar que abraza poca tierra para vender
No eres el mar airado que estrella barcos y rutas
Eres el mar que canta Ulises.
No eres el viento callado, ni el río que ya no habla
No eres el agosto sin voz, ni el mar que huye de la luna
Eres la flor de la palabra antes del poeta.
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