Poesía entre manos

No eres el viento que retuerce los cuellos de los cerros

No eres el viento que hace fracciones  de los árboles

Eres el viento de la palabra libre.

 

No eres el  río tunante que decapita  los cañaverales

No eres el río madrugador que baila entre palizadas

Eres un río bello de palabras.

 

No eres  el agosto de los ichales ayunos de llamaradas

No eres el agosto de los  remolinos que mecen rastrojos

Eres el agosto mágico de la palabra.

 

No eres el mar que abraza poca tierra para vender

No eres el mar airado que estrella barcos y rutas

Eres el mar que canta Ulises.

 

No eres el viento callado, ni el río que ya no habla

No eres el agosto sin voz, ni el mar que huye de la luna

Eres la flor de la palabra antes del poeta.